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Pronto, fui-me embora. Esgotei os meus recursos. Já não é o meu cérebro que pensa, nem as minhas pernas que andam. Por enquanto, sou apenas uma marioneta nas mãos do vento.

(esta história merece um ponto final.)

20

Ponto final. Parágrafo. Travessão.

Agora sou eu. Vou escrever os diálogos da minha personagem, dar-lhe uma história.

"A Vida é um Palco"

Vou representar a minha peça, dar-lhe um rumo, vou-me permitir a excessos e a guloseimas. Vai haver trajédia e comédia, uma evolução. A minha história pode nem ter introdução, mas decerto terá uma boa conclusão. Deixem-me também dar-lhe um bom conteúdo.

Vou escrever com as minhas mãos, por vezes com os lápis dos outros, apagar e voltar a escrever. Uma história que dê vontade de rir e chorar. Vou escrever no verso de folhas já escritas com palavras que é preferível ignorar, ou até talvez esquecer. Vou passar à frente os erros e improvisar nos espaços que deixei em branco. Vou deixar metade da folha em branco. Deixar essa metade por escrever, porque a minha história ainda nem sequer chegou à parte séria. Depois de tudo preenchido, logo decido o que quero fazer. Sou eu que decido

(ou, pelo menos uma vez, deixem-me parar de fingir que acredito no destino)

I should have given you a reason to stay

(Death Cab for Cutie - Lack of Color)

assobiar

Dizem por aí que ele era um homem feliz, sempre alegre, sempre a assobiar. Já não me lembro. Da minha memória já só faz parte aquele homem perdido, sem expressão.

Não sabia onde estava, não sabia quem eram aquelas pessoas que o rodeavam, não sabia quem era. Mas assobiava. Assobiava a melodia da ignorância, da ingenuidade. Fazia transparecer um sentimento de confusão, de quem anda perdido, de quem já não sabe nada. Tudo aquilo que os anos lhe tinham ensinado e a rugas tinham testemunhado parecido perdido, tal como uma agulha no palheiro - as esperanças de a voltar a encontrar eram nulas. As memórias levou-as o vento, quando S. Pedro decidiu deixar aquele homem sem nada. Porque, afinal, tudo o que ele tinha tido um dia eram memórias, recordações, uma vida.

E ele continuava a assobiar, alienado da realidade, no seu próprio mundo, onde não cabia mais nada para além do seu corpo, da sua mulher, que nunca desistiu, e do seu lar, que muitas vezes era difícil reconhecer. Tudo o resto era desconhecido, não fazia parte. E continuava a assobiar

"I'm asking you to believe"

Juro que me casava com ele

Barack Obama

run away

Lembram-se disto? De eu me ter cansado de correr?

Já mudei. Decidi correr pelos meus objectivos, cansada ou não, sem parar. Não ficar à espera que eles se concretizem sozinhos, correr até eles. Esforçar-me, viver mais até ao limite, não desistir assim que me deparo com a primeira barreira. Quando me gritarem a partida, não vou perder tempo, vou agir, vou correr sem pensar.

Vou correr até eles, como se não houvesse ninguém ao meu lado. Vou correr, encontrar alguém que me possa acompanhar e continuar a correr, sempre

(Ando a aprender a agrarrar as oportunidades)